jueves, 14 de febrero de 2013

El Fango



Qué fango es este que nos cubre, 

qué betún resbala por mis brazos, 

espeso y viscoso, pesado 

como la piedra arrastrada por Sísifo, 

como las maletas vacías 

o los billetes que no compro, 

como el crudo destilado 

de los autobuses que no cojo. 

Qué clase de barniz oscuro 

se me pega a la piel sin soltar prenda, 

qué sanguijuela se lleva el rojo 

de mis venas dejando sólo la ausencia 

de una habitación vacía. 

Qué clase de musa dispara de esta forma 

a los poetas.

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