Ella zarandea al gato por la cola.
Él no puede dormir y no tiene tabaco.
Pero eso no importa
cuando el cazador ha sido cazado.
jueves, 29 de noviembre de 2012
lunes, 26 de noviembre de 2012
El mecanismo de los relojes (Capítulo 93 II)
Ha caído la noche, la siento sobre mí.
No elijo que así sea, no elijo su peso,
su espesor, su frío, no elijo sus nubes,
sus estrellas.
No elijo los ruidos del camión de la basura,
ni el sonido del cascabel de mi gato,
que anda por el pasillo.
No elijo la canción que suena,
la han elegido para mí,
tampoco elijo el vaho de los cristales,
ni los semáforos en verde.
No elijo estos minutos que vienen
antes de que den las tres de la mañana,
ni siquiera puedo elegir
las palabras que construyen este verso.
No te puedo elegir a ti,
no puedo porque no conozco
el mecanismos de los relojes,
ni las constelaciones, ni los perfumes.
No te puedo elegir
porque estás fuera de mí,
al otro lado, indefinida
y yo no te puedo definir.
No te puedo elegir,
porque nadie elige,
porque sé que los libros
ya están ahí antes ser leídos,
ya están ahí incluso antes de escribirlos.
lunes, 19 de noviembre de 2012
Capítulo 93
Se escaparon de la tinta los conceptos
cuando mis ojos escrutaban una y otra vez
los relieves del capítulo 93 de aquel libro.
Dejó de tener sentido, perdió el significado
cada coma, cada punto, cada palabra ahí descrita.
Cuanto más buscaba, más lejos me encontré
de aquella verdad tantas veces releída,
de sus contornos siempre difusos e impuntuales.
Ahora, solamente espero que vuelva aquella intuición
bañada por aquel río que trazó Heráclito,
siempre uno y siempre cientos,
sabiendo, como sabía Oliveira,
que vos no elegís la lluvia que te va a calar
hasta los huesos cuando salís de un concierto,
que la Maga ama siempre a su manera.
domingo, 4 de noviembre de 2012
Conjunciones concesivas
Aunque asedien los tifones,
aunque tiemblen nuestras camas
al follarnos a mil mujeres
o a mil hombres.
Aunque no nombremos
estas mil ciudades
que osan separarnos,
se crucen en nuestro
camino las fronteras
o la lluvia golpee los cristales,
sé que volverás
por sorpresa,
y me encontrarás
esperándote,
recién levantado,
en pijama y sin peinar,
destartalado,
como aquel sábado en primavera.
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