Cuando pierdan el sentido las palabras

Oigo el verbo crepitar 

en las ascuas que consumen 

el papel de los cigarros. 

Oigo el verbo crepitar 

en los acrósticos 

que suscriben por tu cuerpo, 

y me pregunto: 

¿Qué será de nosotros 

cuando pierdan 

el sentido las palabras?

Desde que te has ido

Desde que te has ido 

se han borrado las líneas 

que cruzaban las palmas de mis manos, 

las carreteras, los nudos ferroviarios, 

las mujeres de óleo que se desvisten 

en las habitaciones de los cuadros.

Malasaña en las alcantarillas

Un hombre sin una mujer 

es un gato en una alcantarilla, 

sin patria, con el destino desdicho, 

como un coche que espera en un desguace, 

con gripe en los cilindros 

y los asientos tatuados de colillas, 

como Malasaña en una madrugada de jueves, 

llena de latas de cerveza vacías, 

llena de anfetaminas 

en cuerpos carentes de veintenas 

que creen que la ciudad 

es una madre que no riñe 

a los niños que se portan mal.

París. Trópico de Cáncer

“París es como una prostituta. Desde lejos parece

cautivadora, no puedes esperar hasta tenerla

 en los brazos. Y cinco minutos después te sientes

vacío, asqueado de ti mismo. Te sientes vacío.”

Henry Miller.

La mejor manera de insultarte

es no hablar de ti en este poema,

la mejor manera de olvidarte

es saber que el recuerdo

es una apuesta

a las carreras de caballos,

donde mi boleto

lleva el número del caballo perdedor.

Boleto cuyo dueño

no será titular

de ningún billete de avión

que vuele al norte.

Titular que es el veneno

que volverá vinagre el Sena,

que hará arder,

como en el mejor sueño

de Hitler, o de Henry Miller,

a la puta que puede

llegar a ser París.