Llueven alfileres de noviembre
a la orilla de dos camas frías,
caen purgando cada cuerpo
en un lavado de pulmones, estómago y corazón,
sacrifican un cordero por cada pecado,
por cada beso,
por cada gota de semen derramado por otro cuerpo
que vuelven como fantasmas
de lo que aún seguía siendo verano,
vuelven en rojo y en cristal
para recorrer nuestros intestinos
como tenias,
para dejar nuestros cuerpos descarnados,
cuerpos disecados que niegan tres veces al Señor
antes de que cante el gallo.
Se quema una canción de cuatrocientos golpes,
se quema cada verso de aquel cuadro de Atocha,
se quema como aquel agosto en el que dejó de ser verano.
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