sábado, 19 de febrero de 2011

Pájaros



Los pájaros estrechan el círculo 

en el que volaban libres. 

Son bolsas de la compra 

las que ahora hacen la danza 

del vientre en las pupilas 

gustativas de un neumático. 



El cuervo no es siempre oscuro 

como una cueva de torturas, 

a veces es una paloma de distinto 

nombre, de distinto color. 

Me recuerda a una rima consonante 

cuando entiende su propio eco. 



La radio mal sintonizada 

es un cuadro de Dalí 

en un desván, en una cabeza 

deshabitada donde retumba 

otro desfile de guitarras acústicas 

y faldas que son olas de playa. 



Las niñas no toman ni el sol 

ni la luna completamente desnudas, 

tampoco los cuervos se desnudan 

ante un cubo de basura, pero un destello 

en el cielo no es un desperdicio, 

tampoco una mirada.

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