martes, 28 de diciembre de 2010

Rigor Mortis



El baile de máscaras 

es una vacuna 

para olvidar los rostros, 

es mirar los espejos 

y ver la caricatura 

de tu mentira. 



Las arrugas de los edificios 

son portarretratos 

con una imagen de Narciso 

mirando su fotografía, 

es su rigor mortis 

de perfil. 



Esperanza es 

una amante traicionera, 

que promete 

sueños y olores 

de sabor cálido 

como el azafrán. 



Las yemas de los dedos 

notarán otra piel, 

la saliva 

se sabrá diferente 

cuando el tiempo 

la derrame en otros labios.

domingo, 26 de diciembre de 2010

Cama Vacía V (o Última Canción para Ninette)



Un río que atraviesa 

murmurando recuerdos 

la ciudad, 

aún me escucha 

penetrar música 

en tu cuerpo. 



La televisión emite 

sinfonías de sirenas silenciosas, 

es tu boca cuando 

notaba tu interior 

con la lúbrica poesía 

de la carne. 



Un hormiguero 

preparado para el invierno 

escucha violines 

de trigo arder, 

silban ojos gaseosos 

de fuego azul. 



La última canción 

para Ninette, 

como las patas de un gato 

por las teclas de un piano 

suena irregular, 

como un tercer latido.

jueves, 23 de diciembre de 2010

Cama Vacía IV

Un motor de combustión

agita el lodo

de una gasolinera,

o de una cama vacía

vestida 

de arenas movedizas. 



El estómago 

es un nido de cuervos hambrientos 

que late con los ojos 

de Dios al acecho, 

en un autobús 

que rompe la poesía. 



Me enerva saber 

que millones de ácaros 

se alimentan de mí, 

sin haberlos seducido, 

ni siquiera 

haber pecado. 



Mi bragueta abre 

un mar o un génesis 

de aguas templadas, 

la vida en su interior 

se expande 

como un universo.

martes, 21 de diciembre de 2010

Cama Vacía III


Ser víctima 

es una cama vacía 

de síndromes 

para los latidos, 

es el clímax 

de la barbarie 



Mamba negra 

se ahoga 

entre las sábanas de un tanatorio 

de luz fluorescente, 

es víctima 

del silbido de mis labios. 



La lencería mojada 

es víctima de lenguas 

y manos de barro, 

como lo es el carmín 

de cuerpos descalzos 

atrofiados en escorzo. 



La mente, 

esculpida en vísceras, 

quiere ser víctima 

para que la obliguen 

a eyacular 

en el punto final un poema. 



lunes, 20 de diciembre de 2010

Cama vacía II

Una tela de araña

como un relámpago en la nuca,

o una luna de algodón

para que arda bien,

como los sombreros

de los magos.


Un tiovivo y una partida de ajedrez

en las nalgas de una dama

con música de cámara

y una fotografía,

para inmortalizar

el orgasmo.


Una inyección de adrenalina,

que piensa en ti

para invadirte,

baja por las escaleras

hasta  un sótano

de moho y humedad.


Una araña de ojos vidriosos

y agilidad gatuna

devora a su víctima

desnuda,

y escupe sus restos

en una cama vacía.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Cerillas


Viene la policía

al lugar del crimen.

Hay sangre y moscas que husmean

por las raíces y los pétalos

del cuerpo que yace.

El piano es invierno,

escarcha en las venas

o bandadas de cuervos

que bajan a oler la basura.

El color azul de los semáforos

es una radiografía

del espíritu,

un contenedor de vidrio afilado

al que caen los huesos.

Todo lo que necesitas

está ahí en la luz aguda

del quirófano

o en el entierro de tu caricatura,

de tu cáncer.

La lluvia es una bandera

que te cubre de insectos amables

y crece hierba de tu piel.

La atmósfera de lo que necesitas

Es humo de cerilla para quemar recuerdos.

viernes, 10 de diciembre de 2010

Como azules son verdes.

Como azules son verdes mis mentiras,

como gelatina que sube por mi esófago,

para escupir mi bilis con alevosía,

para gritarte al oído.


Como azules son cuerpos en el hielo,

como pútridos verdes amantes húmedos

para escupir bilis con saliva,

para medicarnos los labios.


Como azules, como maravillas,

como verdes ciénaga hundido,

como letras

para escupir poesía.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Sobre el amor:

El amor es una diarrea,

Una indigestión indeterminada,

Un cáncer.

Amad, restregaos en vuestra propia mierda,

Amad, que es gratis.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

El divino arte


Los endecasílabos ya no dicen nada
de la vida,
es el calendario que amenaza,
el que pone en papel
cómo van a ser los días.

Diciembre empieza como acabó
septiembre,
como el final crudo de agosto
con sirenas silenciosas,
como siempre.

Mis apellidos aún recuerdan
el calor
del verano en el que aprendí
a amarme y a amarte,
con el divino arte de la masturbación.