Hay fuego, cuando caen primaveras,
Cuando en su sano juicio ensancha el Nilo,
Cuando giran los discos de vinilo
precipitados por las escaleras.
Como locas, ya zarpan las galeras,
Dispuestas, rompen el delgado hilo
Del tedio del inverno. Con sigilo
Buscan amantes entre las moreras.
Las calles, ya son música y color:
Pronto saldrán las barcas al Retiro,
El vestido estampado, el soñador
A buscar a su chica en la estación,
Pronto mirarán tus ojos zafiro
Cara a cara a esta especie de bufón.