miércoles, 15 de diciembre de 2010

Cerillas


Viene la policía

al lugar del crimen.

Hay sangre y moscas que husmean

por las raíces y los pétalos

del cuerpo que yace.

El piano es invierno,

escarcha en las venas

o bandadas de cuervos

que bajan a oler la basura.

El color azul de los semáforos

es una radiografía

del espíritu,

un contenedor de vidrio afilado

al que caen los huesos.

Todo lo que necesitas

está ahí en la luz aguda

del quirófano

o en el entierro de tu caricatura,

de tu cáncer.

La lluvia es una bandera

que te cubre de insectos amables

y crece hierba de tu piel.

La atmósfera de lo que necesitas

Es humo de cerilla para quemar recuerdos.

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