lunes, 29 de noviembre de 2010

Contrato de permanencia.


Un poema es un sonido
limitado por palabras,
una mentira, una navaja,
un no lo sé.

La poesía no es un poema,
la poesía es niebla y humo.

La poesía es lámpara,
bombilla, vómito, espera.
La sangre o la basura
son poesía.

La poesía no es un poema,
la poesía es lo que queda.

La poesía es lo que nos queda
cuando no queda ni poesía.

jueves, 25 de noviembre de 2010

mayúsculas

me gustan las mayúsculas,

tienen mucho que decir,

o eso dicen ellas.

suenan igual que las minúsculas,

pero ellas estuvieron allí antes.

son el gato apaleado del abecedario,

están ahí, de teloneras después de los puntos,

no son el plato fuerte.


me gustan las mayúsculas, tan majestuosas:

¡mayúsculas con mayúsculas!

siempre he querido aprender a hablar en mayúsculas...


¿ustedes no?

jueves, 18 de noviembre de 2010

Buitres.


Blanco utópico resbala
por tu espina dorsal o calavera.
Es un corcel derramado
joven por el barranco y la ceguera,
destripado y pútrido como gusta,
como nos gusta la carne a los buitres.

Pero también los buitres tienen alma,
o eso decimos tener. Somos cópula
y gemido, somos como siameses
con el sexo humedecido.

Profanamos cuerpos bellos,
besamos con los dientes -sí, amamos-
los cuerpos o los labios o los cuellos.

Ellos, -perdón- vosotros, os vestís
para ocultar tanto las intenciones
como los instintos. Sí, os mentís,
lo que es peor, os creéis.

Somos buitres, sinceros y desnudos.
Soy un ego sin nudos en la garganta
comprendo la Nausea y la Poesía,
amo Carne y  Saliva... el Esperma.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Cómo desfondar un sombrero

La madera cruje,
humo en los jirones de los labios
y  semen resbala por los muslos.
Mi pene
mojado entre tu entrepierna
es la eterna disposición al fracaso.

martes, 9 de noviembre de 2010

Ensayo fictiográfico


Enmascarado como carnaval,

de náusea y obertura besa el revólver

pentagramas pescados sin sedal,

disparando a la sombra de la muerte.

Los cuchillos cuchichean y guardan

luto, las nubes se afilan las uñas

en los viejos rascacielos lunáticos.

Andan llorando las eternas niñas.

Se ducha plata la luna en los ojos

desnudos de los gatos en la hoguera

y las hormigas hacen la maleta.

Se rumorea tormenta fuera.

Hay cosquillas arrancadas de cuajo

en el cuello del jersey de los truenos,

las patas de las sillas bocabajo

son pelos puntiagudos.