La madera cruje,
humo en los jirones de los labios
y semen resbala por los muslos.
Mi pene
mojado entre tu entrepierna
es la eterna disposición al fracaso.
Lo sublime: imposible, incuestionable...
Es el latido, el trueno, la milésima
Del rayo, el arañazo en una espalda
Desnuda, la humedad del dulce orgasmo,
El origen, el llanto, el infinito
Universo, las células, los átomos.
Lo sublime: ilegible, incomprensible...
Es el verso, el amor, la enfermedad,
La piedad de Caín, la furia, el odio,
El oído de Beethoven, la música
Los golpes de corchea, la utopía
Roja, el ilustre reino de los cielos,
La voz, lo cotidiano, el pensamiento,
La patria, las banderas, los colores
De todo el mundo, el fondo del asunto.
Lo sublime: intangible, incombustible...
Es la vida en la flor, la juventud,
La luz, la luna llena, la menguante,
Los amantes, la muerte, la ceguera,
Los ojos, las pestañas, los saludos,
El punto sin final y los adioses.
El esperpento acecha a las cerillas,
Para usar sólo en caso de algún juego
Peligroso que pueda encender fuego,
Después de que se apaguen las bombillas.
Entra en las dulces llamas a hurtadillas,
Prende una, mira arder, entre los ruegos
De tus paños mojados, tu fuerte ego.
Tu realidad endulza mis mejillas.
Clava los alfileres de sus ojos
En los viejos ojales en desuso
De tu blusa. Los gruesos hilos rojos
De sus labios se quieren dividir
Y valiente, salir deja a su lengua,
Dispuesta a morder, pero sin herir.
Los jardines de niñas con vestidos
Blancos y zapatitos de princesa,
Con la edad pasan tras la tela espesa
Del hábito y el cilicio inadvertidos,
O tornan avenidas y abatidos,
Observan como gatos en la mesa
A la dulzura en busca de una presa,
Para su sinfonía de maullidos.
Los íntimos secretos del jardín
De las delicias bajan y pisan
Unas cuerdas astutas del violín,
Que rompe en el silencio una copita
Del sonido abatido del serrín,
De las teclas del piano de la iglesia.
Hoteles, aviones como finitos
Puntos en un cielo de terracota.
Desierto, ventisca, nubes que arden
Y rompen el tiempo con las estelas:
Rubricas acentuando tinta azul
Como postulados de mis escritos.
La memoria es el brillo y el color:
Tu teoría de nimbos figurados
Creativiza un universo de blancos
Y negros. La niebla empaña canciones
Donde el mar se esconde de las arenas.
Los días no se olvidan los sonidos
De la voz que amo, la reminiscencia
En mi mente aún es mucho más fuerte
Cuando la distancia no habla de ti.
Ahora que vuelvo a pisar las manchas
Áridas de mi camisa, observo
Lo que por segundos, quise olvidar
Hace meses. Me juzgan fijamente
Rústicos ojos rancios de provincias
Que mi alma poeta cegó hace tiempo.
Vestidos de negro, pueblan aceras
Y avenidas, con entrañas vacías,
Almas hojalata, venas de mercurio…
Persiguen, como el agua en las peceras,
La bravura, el hedor de las bahías,
Gritos marineros, malos augurios…
Bien trajeados, con cota de malla,
Maletines de cementos armados,
Cejas cabizbajas y ojos en blanco.
Lentos, como sí sangre de metralla
Fluyese por cauces atormentados,
Dejan, ya al corazón tullido, manco.
Colocan en su solapa medallas
De no haber ganado nada a los dados
Del amor, de esclavos ser de los bancos.
Mueren viejos, con nietos y familias,
Grandes casas y jugosas herencias.
Sin saber del rocanrol o la risa,
No dan cuenta entre sus fobias y filias,
Que no han tenido la santa decencia
De vivir ni despacio, ni deprisa.
Hacer y deshacer una y otra vez las maletas.
Sazonar la tristura con tercas primaveras
Tiernas, de corazón, de cemento de violetas,
Preparar mis pies, volver a pisar las aceras.
Bajo un cielo encalado, agonizan
Los años del deshielo y la pasión,
La piel arrugada de Dorian Gray
Se mira en un espejo de papeles mojados,
Entre la lluvia sucia de los charcos
Y el contaminado rocío de la ciudad.
La Verdad, acechando entre las ruinas
Del destino, nos muestra la ambición en la hoguera,
El talento penado por Caronte
A remar como esclavo en sus galeras.
Mortales, los hombres que sueñan con desplazar
Con los ojos la guadaña de la negra dama,
Que desafían con versos la huella del tiempo
Que esperan y que aspiran al honor y la fama.
Mortales, los hombres que buscan la eternidad.
La Piedad, de rostro eterno, los mira
Con la implacable ley de los segundos
Escrita en la erosión del manto que la
Cubre. Los gatos más sabios conocen
La tristeza de la noche cuando el sol despunta,
Cuando las familias en sus quehaceres, duermen.
Siempre hablando de minutos:
Hace tanto de, falta tanto para…
Siempre a caballo entre ayer y mañana,
Entre la cuerda floja del pasado,
La jaula con leones del futuro,
O las estampidas de migrañas del recuerdo.
Siempre de salto en salto, indecisos
para volver a ser lo ya que somos
O de inventar quinielas para ser.
Los Viernes acaba el mundo,
Sábado: veinticuatro horas para otro Domingo.
Tienes certeza del Lunes apocalíptico,
Ríe el Martes cuando cavilas Sábados,
Miércoles como triviales puntos de inflexión.
Mañana pensarás el Viernes, Jueves.
Días; inconscientes del calendario,
Cíclicos en las semanas, enfermos crónicos
Del “seré feliz mañana.”
En Tokyo suena un blues desencantado.
El hierro de las vías anuda los andenes,
te seduce el adjetivo funesto,
y se alejan, y taladran mis sienes
los vagones vacíos de nada con
el humo que se escapa de los trenes.
En Tokio tú sólo imaginas Tokyo,
desdibujas los relojes leyendo.
Arrinconas los mitos, maquinas las leyendas,
y forjas los delitos con quimeras,
te haces libre, inmaterial, etérea.
Te separas de los mundos,
colocas una tras otra las vías,
las guías frente a la locomotora
para que te guíen a los mares más profundos.
Sorprendes los misterios de tu mente
cuando en corro juegan para alocarte.
Tokyo aparece tras las ciudades submarinas
y tu tren rompe el guión al llegar a su destino.
Despiertas tocando la realidad
en las contraportadas de los libros.
La mirada de las guerras perdidas
Escucha con los ojos de las musas,
Una niebla de deseos oscuros
Que desbarata las muñecas rusas,
Y quita el velo hasta rozar la piel.
Llora, una griega, lágrimas en Siracusa.
La poetisa, que humedece su pluma
En bravos mares como si leones
Sedientos se bautizasen de sangre,
Escribe en papiro las sensaciones
Que el alambre de tu cuerpo, al rojo
Vivo, le dicta sin moral ni contemplaciones.
Eros, rufián, la ciega. Lesbos arde
Por tu culpa y ella, más que ambiciosa
Entre la civilización en llamas,
Busca tu lecho ansiosa. Se derraman
Los versos por vuestras prendas efímeras.
Safo te desnuda. Afrodita está celosa.
Cuando el tiempo atraviese su crepúsculo,
cuando se ponga el sol entre las ruinas
de mi generación y las ciudades
corran para esconderse de los monstruos
que han creado la civilización,
cuando Roma se tambalee y caiga.
Cuando yo duerma entre las nubes negras
de la creación mojada por las lágrimas,
cuando las miradas sean borrones
en un traje lleno de lamparones
que tapen las cicatrices del tiempo,
cuando resuenen necias las campanas
marcando el réquiem y los funerales,
cuando el segundero no se detenga
y gire sin ningún sentido entre los minutos.
Cuando no nos ahoguen las cadenas
que nos atan al recato del cuerpo,
cuando se paren todos los relojes
y aceptemos como nuestro el pasado,
cuando nos amemos sin ningún reparo
seremos verdaderamente libres.