La reina del celuloide.

El pincel arde en arena de playa,

De pinturas que divagan abstractas

Clavadas en óleos acusadores.

El orgasmo maldice por no ser el

Prófugo que se esconde en los armarios

Y posa para la adúltera en paños menores.

Sus ojos, cansados de buscar

Calor en otros ojos y otros cuerpos,

Acomodan la vista en los espejos

Que señalan su carne descarnada

Frente a unas tiernas formas curvilíneas

De la humedad latente de unos muslos,

Que sin saber qué hacer ante el pecado,

Rompen unos bocetos desdeñados

Contra el piano de la pasión ausente.

Las partituras pelean caladas

Bajo oscuros paraguas despuntados

Al alba que no arropan los secretos

Clandestinos del triángulo de amor

Oculto entre las faldas de la artista

impresionista con marido compositor.

Instrucciones para amar la vida

La vocación a la felicidad

domestica el ser que ansía la vida,

lo esclaviza como racional fiera

al rito estándar de lo establecido.

La tradición es el germen viral,

el indicio de pandemia es el culto.

Síndrome de ilusión como esperanza,

pertenencia como supervivencia,

la exclusión de la manada es homicidio.

Guíate por los reclamos neones

de la sucia avenida de tu patria,

sigue la santa bazofia sagrada

impuesta por tus magnánimos Dioses.

Disfruta tus preciadas posesiones,

porque mañana no quedará nada.

Suprime lo que conoces, sumérgete

en la trastienda del tiempo y la nada.

Haz que tu copa rebose de vino,

inunda tu estómago de pastillas,

juega al equilibrismo en la azotea.

El suicidio es sólo amor por la vida.

Instrucciones para alcanzar la perfección (Trópico de Capricornio)

Tiempo hace que no corro por las calles

harto de las voces de la ciudad

que pregonan: haz esto, haz lo otro…

Me refugio en libros que odian todo,

me divierten los síntomas humanos:

locura, deseo sexual y amor.

Creí en el hombre tanto como en Dios,

la memoria me enseñó a prender fuego

a recuerdos de glorias y fracasos

que se embotellan en opacas copas

de cristalina bohemia barata.

Encuentro en figuras desconocidas

mi propia esencia, niego en los espejos

mi existencia, me planteo si soy yo.

La primaria naturaleza humana

nos instruyó como seres creadores,

observo en el orden establecido

la vergonzosa mugre racional,

entiendo que la destrucción del todo

es el primer paso a la perfección.

Endecasílabos a las huellas de tus zapatos de salón

Aquellos procesos psicosomáticos

dejaban mi cuerpo joven, enjuto.

La templanza de mis nervios, diluida

en cal, efervescía sin esperas,

los cristales de tus gafas al sol

hacían hervir con saña el brebaje.

Mi aplomo derretía en sus cimientos

los pilares del lapso de tus piernas,

como cera, goteaba mi aliento

maltrecho, al encuentro contra el fuego.

El parqué estudiaba mis entresijos,

me hacía tallar en su superficie

las huellas tus zapatos de salón.

Cálido, fue el despertar de mis huesos,

de mis ojos ciegos, en las cenizas.

Tus pasos dibujados en las brasas

quedaron como estigma del pasado.

Mi estómago, cansado de patadas,

se intenta cobijar entre tus sábanas,

mis dolores de cabeza rezaron

por la desazón extinta en la hoguera.

Instrucciones para la permanencia y el olvido.

Las estaciones borrarán nuestra huella,

los besos, lo tienes presente ¿no..?

No habrá espera, ni paradas de metro,

no quedarán ni nervios, ni autobuses.

ni corbatas que quitar, ni sombreros.

Todo, amor, se lo llevará todo.

Ápices de recuerdos en el tiempo,

días, días grises, días salados,

eternos, oscuros, días de hambre.

No esperaré sorpresas, sólo llanto,

no miraré pupilas gris-azules,

no rezaré ni a otro Dios, ni a otro hombre,

ni caeré al suelo por otra mujer.

No amaré, no juraré amor eterno,

y tampoco gritaré más “te quieros.”

La lluvia ahogará nuestros lamentos,

mis fuerzas, mis silencios de perdón.

Nos olvidaremos, extrañaremos

lo que fuimos, seremos sólo nada.

Resistirás como musa y recuerdo,

perderé, exhausto, nuestro final.

Endecasílabos a unos nudillos sin rasguñar.

Las razones de un paso equivocado 

no se adivinan con negros lamentos.

Ser calculador, acechando como

gato tras las cortinas a su presa

es quimérica virtud indomable,

para el hombre, un hecho inasequible.

El parqué, cubierto está de alfileres.

Ordinaria es la sangre que derraman

tus rodillas, las palmas de tus manos.

El reloj de cuco marca las tres

en la pared. Sin ningún pundonor,

tu rastro te persigue sin piedad,

rojo coagulado, es el reclamo

de rapaces en busca de manjares

que tu boca no supo alimentar.

El cristal oblicuo de las persianas

cambia la perspectiva del error.

Te ves al no reconocer tus huellas

en un cúmulo mental de escaleras

que no hacen que rodees los espejos,

no hacen que te rasguñes los nudillos.

Octosílabos al amor de cualquier dios

Nos quitaron las ciudades.

El ego vistió la envidia

con la camisa cegada

por un brillo de diamante.

Certeza de pertenencia

que atravesó la inmundicia.

Condenaron el presente.

Abraham mató a su hijo,

su estigma se lee inerte

vetando la entrada al cielo.

El animal tornó fiera,

frío, desquiciado e insano

renegó de su creación.

Dios, padre del paraíso

expulsó a sus herederos.

La figura de cristal

estalló. ¿Notas el vidrio?

Se introduce en tu retina,

pinta lágrimas granate

que caen en un terreno

al que antes llamaste hogar.

El Ojo de la Aguja

Aquel antro se dibujaba con el humo de las colillas derramadas por los sombríos ceniceros, mis oídos descifraban en silencio la descripción que los instrumentos, desde el rincón más oscuro, dejaban entrever. Músicos, tan viejos como aquel sonido, perfilaban figuras marchitas en la pared, gracias a las casi extintas bombillas que sin saber porqué, habían olvidado cómo iluminar ese lugar. La fina capa de madera que hacía de suelo se sentía cohibida ante la infinitas huellas que como puñaladas, a lo largo del tiempo, habían dejado cicatriz en forma de hendiduras astilladas por toda su superficie. A través del olfato se adivinaba el olor del tabaco fumado en pipa que los ojos, a causa de la espesura, no podían percibir, también, aunque maquillado por este aroma, se distinguía el agridulce café, la espuma de la cerveza más negra, importada de la exquisita Irlanda y predominando sobre las anteriores, grandes cantidades del mejor whisky.
Los dedos acariciaban las muescas de esas pequeñas y casi podridas mesas, que como arrugas en el rostro de una mujer que antes había sido hermosa en la que aún se podía vislumbrar belleza. En las sillas, que dibujaban diversas formas en el respaldo, habían estado sentados los personajes más inverosímiles que la mente pudiese imaginar: pintores que dejaban su vida en autorretratos, famosos escritores con más de mil libros no publicados más allá de sus ojos, dramaturgos cuya vida se aproximaba más a la comedia y poetas que sólo escupían retórica sin que les importase ni lo más mínimo estar con su soledad o rodeados por otros interlocutores.
Al observar puerta de salida, los ojos se topaban con una apuesta pero longeva puerta que al pasar por debajo de su marco, te obligaba a quedarte. Incluso en algunos casos, para siempre.
Las pocas personas que se atrevían a salir de aquel lugar, al girar la cabeza y poner la vista atrás podían ver en la mugrienta pero elegante fachada en la que incrustado, con letras borrosas a causa de la lluvia de los años, un cartel rezaba: “El Ojo de la Aguja.”

Endecasílabos el fuego del olvido, el incapaz minutero y la ceniza de mi aliento.

Parado en el espacio, rasga el tiempo

mi tez, alrededor se erige inmenso.

Atraviesa mi cuerpo, mi contorno,

se cuela por mis labios, desde dentro

me absorbe. Se derrite el barro acuoso

de mis pies, soy ceniza que se esfuma.

Transitan mil cadáveres sujetos

al suelo, por mi mente aquellas huellas

se alejan con mi misma identidad,

dejan su rastro herido en el sendero

por el que mis ideas con el odio

copulan, me vomitan las razones

de la ira que cercena mi profana

piel de los fríos restos de mi aliento.

No queda nada fuera, nada dentro.

Viajo por perturbadas realidades

sin encontrar la calma. Detenido

en el giro incapaz del minutero,

escruto la baldía y hedonista

inercia que fusila la memoria.

Soy transparente, ardo en el olvido.

Réquiem por mil meretrices, trescientos pecados, pocos poetas, ningún Dios y una musa.

Réquiem por Mesalina, por la lívido

en la cresta de la ola, por su amarga

caída en espiral de caracola,

por la dulce cicuta de las noches

que viste falso luto por el día,

por las bocas en celo de los trenes.

Réquiem por Agripina, por el ímpetu

de un tango en tu cintura, por tu ácido

desplome en su tristura, por mis besos

enemigos que baten falaz duelo,

por mi santa locura arrodillada

en tu confesionario, por mis ruegos

de poeta devoto a su musa, por

el sacro relicario de tus piernas,

por los siete pecados capitales.

Réquiem por "Marilín", por el verdugo

del pudor, por el fuego del custodio

placer, por la doctrina del exceso,

por la docta Lujuria, por Dios Morbo,

por la virginidad del más ateo,

por un Cristo entregado a Magdalena.

Para una canción y una musa.

Suspiras, le susurro a tu vestido,

a sus sombras ocultas tras tus piernas

que bailan temerosas. Titubeas

en mi mirada, buscas calma a tientas

tras de mí, la azul noche nos descubre

despiertos con las luces apagadas.

El crepúsculo tiñe las cortinas,

herméticos nos hunde la mañana,

la noche aún resuena hasta la hora

señalada. Te mueves decidida,

me robas los sentidos y me ahogas.

Respiras, tus pies pisan las sábanas,

me estremeces, me miras peligrosa,

y violas mi mirada, hipnotizas,

me encantas con las luces apagadas.

El cielo no nos da ventaja, corres

y bajas las persianas. Nos deslumbra,

lo escondemos debajo de la cama,

renegamos del día. Desvelados,

arrancándonos los labios, nos hacemos

el amor con las luces apagadas.

Los secretos del doble fondo en mi chistera

Destripar, quitar velos, destapar

los secretos ocultos por la seda.

Analizar una a una las palabras,

puntos, comas...tejidos que respiran

manchando el blanco débil del papel,

con ríos de tinta china al corazón.

Mostrar la cara oculta de la luna,

dibujar en su éter, moldeando

con miles de ojos clavos en la luz

a través de los símbolos oscuros.

Incógnitas detrás de una verdad

que yace entre cenizas con el eco

de una voz, que temible, nace ausente.

El códice cifrado al existir,

muere en este silencio enmascarado.

Vieja feria con música de circo

al fondo. Mil redobles para el mago,

sangre al galope, pulso acelerado.

Pandora abre su caja, se desata

el imponente caos, llega el fin

mostrando el doble fondo en su chistera.

Rey...al fin y al cabo

Es extraño pasear durante la noche por calles solitarias, escuchando la respiración de la ciudad, aunque con tu música en la cabeza. Perder el sentido hasta el amanecer, dejar que se escape de tus manos la noción del tiempo. Elegir doblar en la siguiente esquina sin tener en cuenta ningún criterio. Ser...Ser libre en tu atmósfera y arder desde dentro, aferrado al ideal de no ser nada.

Caminas solo, pareces ser el rey de la calle. Al fin y al cabo, siempre circustancial.

Sueños y pesadillas

Sinfonías agudas la taladran harta de morir cada noche, cada vez que se dispone a dormir sin tratar de pensar en nada. Miles de sueños macabros se hacen hueco a través de las mantas, miles de miedos se hospedan a su lado en la cama.
Dormir parece el peor de los infiernos. La noche antes amable ahora, saca las uñas...


El día, es una trinchera donde no dejan de caer bombas, miles de muertos a cada minuto la rodean, cadáveres que se pudren mientras Ella, que sin saber de su inmortalidad, se intenta inmolar sin resultado.
Se arrastra entre barro y sangre, con deseo de escapar...


Ójala hoy se refugie en mi cama.

Domingo, domingo

Domingo donde los rayos del sol descansan a la sombra,

marzo duerme a tu lado,

yo veo dormir al universo, 

los versos tranquilizan mis fieras internas, 

luces eternas corren a traves del infinito,

los soldaditos de plomo guerrean en silencio para no despertarte,

la noche sabe atarte al sueño, 

es el empeño del cielo para no deslumbrar, 

el bailar de las estrellas al compás, 

los paraguas, mis pestañas cuando cierran,

lágrimas que desentierran mis ojos en las tardes de domingo.

La primavera se refugia en la ciudad, con los edificios dormitando al sol...

Tu pelo parece ser más claro, mis pecas adquieren fuerza, en las siestas empiezan a sobrar sábanas y faltas tú...

Mal de ojo, perdón por Ego

La sangre gotea de mi nariz, me ahogo en mi mismo, todo sigue a flote y yo me hundo, incluso parece que tú ya te has ido, que yo estoy solo. Los días aquí parecen una espesa ciénaga donde tus logros se reprimen y tu escudo ya no soporta más lanzas, las noches parecían ser especiales quizá la luz azul de la Luna...Pero hoy parece que hasta los gatos que un día cuidaron de mí, han desaparecido. ¿Dónde escapar si yo soy mi mal de ojo?

Ego al enmudecer, el tiempo se ha callado pero tú nunca lo has perdido.

Aullidos en un día que renace

Sombrero negro de las noches (Endecasílabos para los ojos de Ninette)

Hilvanes son de plata disecada,

es tierra desértica de espejismos

con cerezos ardiendo en las estepas,

palabras desnutridas que huérfanas

de Musa sólo lloran en la orilla

con la mar (pre) sumida en blanca calma.

Los hilos destejidos no desvisten

con las esferas turbias de agua fría

la ventanas que da la madrugada

en el bosque afilado de navajas

que tallan en madera triste, lágrimas

de sólido estacazo que derrumba

los aromas malditos, la ceguera

de pestañas diamante si descuidan

el vuelo de su falda en la Gran Vía.

La costura de alambre cierra heridas,

es sendero encharcado en flor y pétalo

de esencia dilatada en armonía,

mareas son rebeldes esculpidas

en azules lunares, luz preciosa

con el sombrero negro de las noches.

Gota a Gota (vino)

Es poder, arte y belleza...Fuerzas de la naturaleza como el mismo amor.

Quizá, en algunos casos, rendirse sea de valientes...

[Rendición en noches de vino y rosas.]

Nada como...

Nada como esperar en la estación y verte llegar.

Nada como ir cogidos de la mano el largo camino hacia mi casa que contigo es hogar.

Nada como las noches de risas y amor.

Nada como el olor a café, el sabor a palomitas.

Nada como sentir que en cierto modo me proteges, incluso de mí mismo.

Nada como llegar tarde al cine y pasar la tarde entre humo.

Nada como las mañanas en las que lees y yo duermo.

Nada como ducharme contigo.

Nada como quedarme embobado mientras de secas el pelo.

Nada como los besos eternos antes de la siesta.

Nada como tú.

Nada como tú, conmigo.

Nada sin ti.

Mentiras para uno mismo

Trato de no suplir las derrotas con ese sentimiento de autocompasión tan poco auténtico.

Mentiras para uno mismo: "yo no tengo la culpa"

Quizá sí, quizá sí era mía...eran mías tantas cosas, sólo mías...ese egoísmo tan nocivo causado por el vacío, me obligaba a estar recluido en una tela de araña de salida infranqueable, ese círculo vicioso que me cerraba. 

Físicamente imposible escapar sin heridas...afortunadamente, tenía quién me las curase.

La casualidad me ayudó poco indiscreta. Antes el sentimiento solitario y único de soledad que se pegaba a mi carne era el que me dirigía cada día a un nuevo calvario...

Andar solo duele, no conocer la virtud y el peligro del amor, no sentir...

Todo era negro y aunque ahora lo sigue siendo, una mirada puede tornarlo blanco.

En ambos sentidos

Mis ojos:

se evaden e invaden dadaistas

puntos clave, con bemoles que sollozan

y maullidos cubiertos de pétalos de rosa disecados.

Mis pestañas: dubitativas y paranoicas, obituario de subjuntivo

que absolutivo, acata la ley seca que ataca tu deseo.

Mi iris: refleja profunda ficción, apagado tizón

que te enciende, violas el toque de queda.

Condenado indecente, displicente,

inocente.

Hanami

Se escucha el sonido de los fuegos,

la luz de los pequeños farolillos

que aún parecen más pequeños,

 los colores, en lo alto, a lo lejos,

en la noche de un abril iluminando,

en compañía de la luna, de tus ojos…

Luz lejana filtra intrusa, intimidando,

sombreando entre pétalos de cerezo

la intimidad, la soledad a tu lado,

la densa atmósfera que nos envuelve,

oscuros armoniosos y claros apartados

de la perfección inmersa en tus pupilas…

Primavera exaltada, silenciosa en tus labios,

en los míos, desafiantes, acobardados,

insignificantes e inmensos, somos solos

cuando la madrugada moja tu rocío,

cuando el alba acecha endemoniado

con sueños de un invierno demasiado frío…